Costumbre.

Ya es costumbre, monotonía. 
No me importa que lo sea, es bonita.
No sabría decir por qué.
Es extraño, habitual.
Levantarse.
Llueve.
Acostarse.
Llevo los calcetines en los pies.
En la mente sólo ideas.
Me recuesto sobre la almohada.
Entonces escucho esa vocecita.
Me avisa de esa costumbre.
Esa costumbre horrible.
No me gusta.
Y a la vez sí.
Me gusta.
Y a la vez no.
Es como flotar.
Y cuando ilusión se deshincha.
Sólo a veces.
Siento que me mantengo.
Arriba. 
Muy arriba.
En cambio otras al contrario.
Es abajo.
Muy abajo.
Ahora sé qué pensar.
No estoy confundida.
Eso es extraño.
Tan extraño como la monotonía.
Porque luego la recuerdo.
La saboreo.
No es tan mala.
Es costumbre.